Хмурый, небритый Ллойгор глядел:
        Шёл сильный снег, и Mike решил поднять воротник своего пальто, дабы не усугубить свою простуду. Дело - дрянь. Но в его чувствах, сопровождаемых сентиментальными звучаниями неповторимой музыки, все еще звучал неповторимый голос Lillit, которая оставила на его небритой щеке нежно-розовый след губной помады. Рука машинально потянулась в карман, в котором к своему удивлению она обнаружила две почему-то никуда не истраченные монеты: - Хм, деньги на метро у меня есть - поеду как белый человек! Метрополитен будет доволен: Mike начинает представлять себе расплывающуюся улыбку довольного метрополитена:
       Весна! Как она далека. Какая она сейчас недоступная. Какая она сейчас далекая. Проклятый снег! Какие плешивые деревья. Какие серые белки и белые зайцы. Какие ненасытные волки. Дело - дрянь.
       Кто-то сзади похлопал Mik'а по плечу. Он обернулся, но там никого не было. Повернувшись обратно он увидел перед собою нечто напоминающего медбрата из клиники, в которой он два года назад провалялся с: да не важно.
       - О! Здрасти.
       Оппонент молчит, но никуда не уходит.
       - Простите, не подскажете, который час?
       - Твой, - ответил "хренург".
       - Дело - дрянь, - решил (сказав это вслух) Mike.
       - Я тоже люблю пошутить, - заметил "Mr. Белый Халат".
       - У Вас сегодня что, именины?
       Оппонент опять молчит.
       - Надо спасать вечеринку, - подумал Mike, - если он так будет молчать и дальше, то на мне это может плохо отразиться - усну, например, вот прямо на этом месте и подхвачу какую-нибудь простуду, скажем простатит L .
       - А у Вас ус отклеился, - быстро вырвалось из уст Mik'а, который пытаясь скрыть свою ухмылку, чуть не прикусил себе язык.
       - Да? Спасибо. А на Вас бумажка пришла - вот!
       - Какая там еще бумажка? Что, пора?
       - Пора собираться - у нас мало времени.
       - Ну, поехали (дело - дрянь). Здравствуй, о, Господи!
       Маэстро щёлкает пальцами и два "собеседника" тупо (на раз, два) переносятся в белое-бело, где и продолжаются дальнейшие события:
       - Ну вот "мы" почти и дома. Теперь ты можешь задавать все те вопросы, которые наивно-комплексно-земно мне задают десятки таких как ты.
       - Ну да, как в отделении - протокол составлять будем?
       - А Вам какой? На предъявителя или анонимный?
       - Давай анонимный - не хотелось бы пачкать Ваше белое-бело.
       - Запачкать сие! Вперёд! Только хочу тебя предупредить, сильно не старайся - у нас мало времени.
       - Ладно, оставим. Чё за бумагу-то на меня накатали в этот раз?
       - Бумага - лишь формальность. Главное - информация, несённая ею.
       - Ну и чё сия телега несёт?
       - А она "несёт" вкратце то, что Вас, молодой человек, сразил демон Къю, который занимается селекцией гриппа.
       - А я, значит, ентот продукт потребил, не зная того сам?!
       - Ну, так здесь написано.
       - Что значит "написано". А кто писал?
       - Это у Вас "писал", у нас - поведал.
       - М-да? Не ты? Хитро у "Вас" тута всё. А, кстати, ты кто будешь?
       - Ну!!! Наконец-таки спросил! Я - самое грязное в ентом "белом-белом".
       - Зря ты так. You looking good, so fuckin' good! Только манеры менторские.
       - Оставим меня в покое и начнём преображать волшебство в натуру, - сказало "требовательное и несуществующее". - Я - Сосвет-Смерть, а выдумывание наивных требований к своей жизни - ведёт к предотвращению оной. Я просто хочу сказать, что живу, и мне наплевать на существующего Mikе'a.
       - Смерть! Постой. О чём ты говоришь? Что значит твоё нетривиальное имя?
       - Ты слишком много внимания уделяешь вопросительным и восклицательным знакам. Не стоит тратить свои мгновения на эту попусту. Я Сосвет-Смерть и решаю за тебя много вопросов, не будучи твоим ангелом-хранителем, который запил. Люби меня. Если сможешь, посылай меня к черту, - я недалеко, и не думай пренебречь мною, - ты слишком мало живёшь.
       - Вот и я про то: я слишком мало, блин, живу! Нельзя ли тут с кем-нибудь поговорить по этому самому поводу? Я слышал, что у Вас тут любят философов.
       - Ты слушаешь старые сказки. Каждый думающий - философ в своём роде. Ты, Mike, не обойдёшься односложными предложениями в своей речи. Используй логику, - тебя перепрыгнут. Прикинься дураком, - тебя переплюнут. Стань собой, - тебя унизят. Выбирай, что тебе по нраву.
       - Дык, у меня есть выбор?
       - А как ты думал, дурашка? У всех есть выбор, но не все им умеют пользоваться. Ты поставлен в нелюбимые рамки. А как ты думал? Эта не игра - эта жизнь, хоть ты в неё и не любишь играть.
       - Ну вот, кажется, и доигрался - Game Over, блин!
       - Молодец, блин! Аглицкие словечки, между прочим. Не старайся спрятаться за тем, чего нет. Ты можешь уводить разговор куда хочешь, но он за тобой не пойдёт. И я в этом уверен, так как я свыше, - вот враки наглые! - я не горжусь своей ролью, - лучше б я был бомжем в глухой пустыне, я слишком долго жил. Пора бы начинать и набираться последующего опыта. Как ты думаешь? Вопрос самому себе. Ну: Не молчи: Скажи, что-нибудь. - Сосвет-Смерть почесал в затылке, которого нет и не будет.
       - УУУ! Разве я мог бы представить себе пару недель назад (кажется, я тогда пытался понять, как "белые" люди пытаются попасть по этому белому шару в клубе, где так много текилы и баб), что у меня чего-то будет спрашивать "человек" одетый в белую простыню о том, что ему делать дальше? (ха-ха:-за-ры)
       - Если ты думаешь, что белый - значит чистый, то ты, Mike, не прав на корню. Белый цвет может быть лишь символом (не знаю для чего). Я смотрю на тебя и вижу дерьмо. Совокупляйся, блин, с тем, что осталось и не думай за себя лучше остальных. Белая простыня - только образ, придуманный твоими предшественниками. Белый, чёрный: Какая, хрен, разница? Цвета не имеют животворительной силы. Вся сила торчит в нас и ждёт, когда ты её затребуешь.
       - Да. Ты прав. Так дай мне силы, чтоб выжить, а?
       - Она у тебя есть! Раскрой глаза, открой душу, избавь себя от якоря. Мне глубоко наплевать на твои телодвижения и мысли, - сказал Сосвет-Смерть. - Я живу с тобой, а ты не в силах мне перечить.
       - Ты живёшь со мною? Значит, когда меня "кончут", ты тоже будешь в офсайде?
       - Ты лишь временное моё существование. Я с тобой, пока ты жив. В офсайде я не буду, так как найдутся другие. Ты не первый и не последний. Я найду, чем себя занять. А ты?
       - А мне хана, я правонарушитель, вашу мать, посмотрите на меня (хотя и не опасен, а жаль)!
       - Кому интересно на тебя смотреть? Смотри на себя и будь удовлетворён. Твоя жизнь ничего не стоит. Покончи с собой и будь осторожен (Don't worry be happy). Даже тогда тебе не получить "Оскар'а", как бы ты не любил его. Я не знаю, чем ты хочешь кончить, я могу лишь помочь. Можешь прикидываться кем хочешь, - тебе не поверит nobody. Можешь удовлетворить себя и меня. - Сосвет-Смерть выдержал паузу и высморкался в нелепую штору (там их полно). - Вода - та сволочь, что помогает ощутить крайности.
       - Зашибись ты сказал, но у меня есть один question: как я могу "удовлетворить" тебя?
       - Я много говорю, - ты мало отвечаешь. Так нам далеко не уйти. Зачем тебе меня "удовлетворять"? Я тебя жалею и ненадолго остаюсь. Ты когда-нибудь кого-нибудь смог удовлетворить или всё это был трёп?
       - Значит у меня так мало времени? Что я могу сделать? Может, я должен спеть рождественскую песню голосом Синти Лопер. А может, я должен спасти пару дюжину китов, для симметрии?
       - Или пару миров? Я не Ангел, Mike, (мать твою) хранитель. Снег идёт, а ты? Ты задаёшь глупые вопросы, ответ на которые знаешь. И стоишь на месте. И ни куда не двигаешься. Как с тобой работать? Искушать нет смысла. Ты сам в себе. Прельщать тебя многими богатствами тоже не интересно. Или они тебе интересны?
       - Спасти мир? Я? А чё? Почему не я? - Спасём. С чего начнём? Давай переделаем сущность построения иерархии человечества - слабо?
       - Переделывай. У меня козыри в кармане, if you не заметил. Спасай кого хочешь, мне наплесрать. Я вернусь, не забывай. Я приду, как свет или тьма, в зависимости от протяженности твоего пути. Ты сам запутаешь себя, я лишь могу помочь - у меня крылья.
       - У тебя крылья - они тянут тебя вверх, а у меня рога - они тянут меня вниз. Почему я оказался вверху?
       - Рога, говоришь? Тянут вниз, говоришь? Вверху, говоришь? Правда оседает (в смысле не тонет)! Я знаю. Конечно, можно долго трепаться по поводу направлений - кому это надо? Ты ничего не сделал в этой и предыдущих жизнях. Я могу заболтать тебя в дрыбадан. Оно тебе надо?
       - Хватит дури! Вези меня обратно в "окопы".
       - Я не Илья-пророк. Его грёбаная колесница развалилась едва пройдя обкатку. Он Зевсом быть не смог и обосрался. Хочешь воевать? Я тебе устою войну.
       Мир превратился в собственную кашу из топора - мечта из глины. Все сидели в окопах, и Mike тоже. Всем выдали табельное оружие (справки и подписки о невыезде тоже), и все стреляли, куда ни попадя. Mike'у было приятно ощущать себя в событиях, и он стремился набраться опыта в виде чёток из вражеских ушей на ниточке. Война шла своим чередом и по своим же принципам. Всем было хорошо.
       - Как тебе такое времяпрепровождение? - поинтересовался Сосвет-Смерть.
       - Против кого мы воюем? Я стреляю вперёд, но в кого стреляю? Зачем эта война?
       - Глупый вопрос. Если не стреляешь ты, то стреляют в тебя. Ты сам хотел здесь оказаться. Чего больше?
       - Прапор ничего, наверное, кроме сих слов не знает. Видела бы меня сейчас моя матушка - суицид, блин! Давай дембель - надоело!
       - Рано обкакался. Я считал тебя выше рождённым.
       Мгновение - и ситуация поменялась. Всё пришло в спокойную комнату для разговоров, посреди которой стояла огромная алюминиевая миска с орешками. Mike сидел у заплёванного камина со свежезабитой сигарой и вкушал её дым, запах и прочее. Облако сверху выдавало присутствие Сосвет-Смерти, и было себе на уме. Всё было призрачно, жестоко и жизненно.
       - Стоишь ли ты чего? - Сосвет-Смерть уединился в думах.
       - Хорошая сигара, а можно мне взять один орешек: На войне, как на войне, но не как здесь. Ружьё мне ты дал дерьмовое - со штыком, как у Петрухи, точно тебе говорю! Давай сразу вертолёт, или у Вас опять малобюджетный проект?
       - Не путай события. Выпей "пузырь" из горла (винтом, как водится) и получи свои вертолёты. Их много. - Сосвет-Смерть посмотрел на тлеющий камин. - Не ружьё делает человека, а человек ружьё. Стал бы ты лучше человеком. Слабо?
       Комната оставалась на месте, и лишь младенец был распнён. Кровь текла по стенам и орошала паутинный пол. Место возвращало назад ("I'l be back") и становилось всем для ублевавшегося индивидуума.
       - Умри с миром, - Сосвет-Смерть протяжно затянулся.
       - Лихо вращаешь события, - Mike тоже затянулся и плюнул на пол. - Тебе бы стать автором, а не способствовать событиям, которых нет. Чужой творец, Живородящий Бог, какая, к чёрту, разница. Ты не можешь меня научить своим принципам, я живу по другому.
       - А почему бы мне не стать автором сей байки? А? Разве у меня не достаточно полномочий? Let's ROCK!
       - Вернись на два абзаца назад, я вырос. Кинь кубик и ходи дальше, не задерживай гробовую процессию. Музыка, музыка: Там-там, здесь-здесь. Я покидаю белое-бело и иду на встречу мечте.
       - Я понимаю, небо тоже страдает от "бумаг", но в силу того, что ты смог возразить мне уже нечего тебе сказать:
       - Хороший Ангел, твою мать, - Mike осознал своё превосходство и двинулся в путь, который проходил путями непроходимыми.
       На выходе из "храма косаря" он обнаружил естественный путь, и, следуя воспроизведённому правилу, двинул телом. Мир продолжал жить, как ни в чём не бывало, и это становилось последней чертой в последней жизни. Приставив пистолет к виску он нажал на курок и вышел из рамок в новую жизнь.
       А хмурый, небритый всЁ глядел:

Ziggy & Ringo & Pifa Lon? Old